Candelabro comunista

En la mansión de los hallazgos lucen arriadas las quimeras que nos disuelven en las perentorias sustancias de los sueños intrascendentes. Bebemos el elixir que se nos ofrece sin preguntarnos qué manos lo licuaron, qué líquidos inoculan, qué intenciones se nos ocultan. Habitamos el espacial tiempo de los adocenamientos, momificados por el incorpóreo monstruo digital bajo la permisiva concesión de optar por el canal de realidad que mejor se ajuste a nuestra narcolepsia. Inoculados de fantasía llamamos progreso a lo que destruye el nombre de lo esencial y vagamos reivindicando ser más de lo que somos, sordos al continuo advenimiento de la luminosa voz que pagó todo el amor posible por nuestro rescate.